Novembre le taciturne

Comme chargé de mission, tous les matins,  Félix attend

Sous les tilleuls dénudés, délavés  par la pluie et le vent.

Patient, l’œil aiguisé,  il observe les ouvriers du gîte

Qui oeuvrent assidument  entre deux averses et font vite.

Que novembre est maussade avec toute cette eau,

Le ciel fâché répand depuis des jours,  des seaux et des seaux

Sur notre vallée où, sauvage,  la Vésubie, grossie,  à gros bouillons

Emporte,  comme des  noyés, des bois flottés et des  gros troncs.

Les murs de pierres sèches de nos villages séculiers, soudain se fâchent,

Demandent grâce, n’en peuvent plus, le ventre gonflés, ils  se lâchent.

C’est le mois où les cimetières prennent enfin les couleurs du temps,

Fleurs du souvenir, regrets et  larmes transparentes des absents.

On se souvient de ceux qui trop fatigués, usés, nous ont quitté,

De ceux, qui,  dans la fleur de jeunesse, si brutalement  emportés.

Sous la lumière filtrant  des nuages plombés, les couleurs chaudes

De l’automne imprègnent nos forêts, où l’humus odorant,  dès l’aube

Exhale le parfum des feuilles mortes en tapis où l’eau s’infiltre cristalline.

Tableau renouvelé sans cesse où le brun se marie, se mêle et s’acoquine

Au jaune et rouge des cerisiers sauvages et  des érables tremblants.

Pourquoi cette mélancolie soudaine qui me prend ?

Elle ne devrait pas pourtant car c’est ce mois,  en ses derniers jours

Qui m’a  offert une joie à nulle autre pareille en cette année 1974,

L’arrivée d’un enfant charmant….  il y  a de cela 40 ans.

Veille, Félix, vigie silencieuse du temps qui passe, sous les tilleuls de Venanson.

Colette Martin